Del agua el imantado centro

Del agua el imantado centro
Originally uploaded by Colibrí

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Ay, que del agua el imantado centro
no fija al hielo que se cuaja adentro
las flores de su nado;
una onda se agita, y la estremece
en una onda más desaparece
su color congelado.
....

Fragmento del poema "Canto a un dios mineral" de Jorge Cuesta

Juego de pelota

Juego de pelota
Originally uploaded by Tasunka Witko

Los juegos de pelota, siempre me han gustado, me ponen seria,tienen algo que rompen los esquemas, la perfección de los cuadrángulos, el juego que no es juego, es rito ancestral ligado a la muerte y la muerte misma del juego, porque se ha perdido en la historia. Es como asomarse a la ruina de un concepto.

Gracias a Tasunka Witko por compartir esta magnífica foto

I time for Us

Selva

Selva




Las cigarras cantan, están llamando a la lluvia que aun no baja del cielo.


Entre el mar y la sierra, está la playa solitaria que el mar devoto besa, como sacerdote a la patena.


La cabellera de la sierra, cuajada de palmeras y guajes muestra de cuando en cuando, el tronco rojo del papelillo.


Las aves surcan la selva, solas y en parvadas, nunca esta quieto el aire con el batir de plumas.


Los verdes se esparcen en toda la gama esmeralda, que junto con el negro umbrío, tocan el alma de esperanza y misterio.


El arroyo presta su notas a la cadencia del coro de la jungla: Grillos y ranas en el atardecer, la resonancia del graznar de las grullas, el ritmo de los polluelos que lloran y los esporádicos gritos de las guacamayas.


El sol acalorado se hunde en el mar y le presta rojos y naranjas, al brillo de hojas de la selva.


Llovizna de verano tropical, tibia, suave y persistente. colma de azul las veredas cubiertas de los ocres y rojos del tapete de los cangrejos andariegos.

El sol se despide del día dejando un arcoiris sobre la marina.

Todos los derechos reservados, obra creativa de:
ML Ramírez Dueñas, Fotografía
ML Ramírez Dueñas Texto escrito en agosto de 2003

AR

AR
Originally uploaded by Colibrí

AR

Con la cara desnuda de expresiones
con los afeites y tintes fuera
están los años en un hilo continuo
en cada poro en cada bordo

Diez de agosto del dosmil ocho, un día y cuatro años después del incendio, muchos aleteos, millones, después del plagio, muchos vasos rotos en chimeneas sin fuego, inexistentes, copas vaciadas en la sed de lo inalcanzable, sin medir desde cuando, sin noción del tiempo, anhelo atar la línea del tiempo a la letra en una bitácora que me lleve a una conciencia temporal, fragmentaria, sin cortapisas