Benjamín Argumedo, el "Coloso" del bicentenario

Benjamín Argumedo, el "Coloso" del bicentenario
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Origen de la foto:
Zapata. Iconografía. Fondo de Cultura Económica. México, 1a ed. 1979, 3a reimpresión 1995. 142 pp. Selección de textos: José Luis Martínez. Investigación y selección de fotos: Alba C. de Rojo y Rafael López Castro. P. 55
Fuente Iconográfica: Archivo Histórico Fotográfico INAH-SEP
tomada de: pacogaray.tripod.com/fotos/fotos12.html

Vean lo que dicen de Argumedo, hasta Wikipedia lo señala, el coloso es Argumedo

www.elescribano.com.mx/el-coloso-del-zocalo-un-traidor/
es.wikipedia.org/wiki/Benjam%C3%ADn_Argumedo

Un traidor...

Para mí no hay duda, el parecido es asombroso, además el artista mostró la foto de donde se inspiró, y señaló al señor que está a la derecha de Zapata en el dideo se ve esto:



Es terrible, solo muestra nuestra ignorancia de la historia de México, una pena.

Por otro lado sustenta más mi sentir acerca de las fiestas, es un patrioterismo mediático, sin fundamento conceptual de la mexicanidad.

Para colmo me acabo de enterar que el orquestador de la fiesta fue un australiano, de él no es la culpa, sino de quienes lo contrataron y lo dejaron a la deriva, sin buenos asesores.
http://www.informador.com.mx/mexico/2010/220050/6/sep-defiende-la-contratacion-de-australiano-para-festejos-del-bicentenario.htm

La patria duele.

Don Porfirio Díaz

Feliz Cumple Don Porfi!!
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vidasdefuego.com/biografia-porfirio-diaz.htm

El 15 de sep se agregó al festejo de la independencia porque era el cumple de don Porfirio, los "X" tantos años de su "pseudodictadura" (ver.; vidasdefuego.com/biografia-porfirio-diaz.htm ) él, hizo del aniversario de independencia, su fiestecita de cumpleaños nacional, por eso el grito se da en el final del día 15, él así acostumbró al pueblo, que nunca se enteró a ciencia cierta, el porqué el 15 por las noche se daba el grito presidencial.

Una figura controvertida, ni sus logros ni sus horrores se niegan, es parte nuestra, todos estamos marcados por sus actos.

Si él no se hubiera empecinado en mantener la rienda de México en sus manos, hoy estaríamos rindiéndole los más altos honores, la historia se nos olvida (o lo que es peor, no la conocemos) el poder lo perdió, imaginen si 6 años en el poder dañan tanto a los de la silla presidencial ¿qué no hicieron 30?

Simple, el Himno Nacional, tenía 21 estrofas, una de ellas, ya eliminada, escrita especialmente para el héroe de Cempoala.

Acabo de ver un pedazo de la ceremonia oficial en el ángel de la idependencia, (ceremonia que no termina mientras escribo esto, alcanzo a oir la voz aplatanada y tipluda de FECALHIN) escuché la obra musical "oficial del bicentenario y a una dama en silla de ruedas declamar la "Suve patria" de Ramón López Velarde, no alcanzo a distinguir en los festejos un verdadero sentido patriórico, me parece que es mas patrioterismo.

Recordar con apego a la realidad quienes forjaron a la patria, incluyendo a Don Porfirio, quienes están ahora haciendo el presente de la patria, pudiera ser que le diera un sentido más genuino a la celebración.

Pero sobre todo definir para cada uno de nosotros que es patria.

Felicidades Mexicanos! por haber nacido en esta tierra, por mamar de su savia mestiza, por vivir en ella a pesar de la miseria y desigualdad que aún tenemos.

Este reencuentro con la patría, que debe ser íntimo, personal, pocos lo hacen, pocos tienen la valentía de dejar a un lado el patriotero para lucir lo que realmente se es,

Hay un poema de José Emilio Pacheco, que me cimbra tanto como La Suave Patria de Ramón López Velarde
va:

Alta traición

No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques de pinos,
fortalezas,
una ciudad deshecha,
gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas
-y tres o cuatro ríos.

José Emilio Pacheco.

Poetry is Busy

Mi amiga Mirna Estrella Pérez, como siempre activa en el parnaso de Puerto Rico, nos muestra un artículo sobre las actividades de su tierra, transcribo un fragmento de una reseña que publica ella en su blog: sobre las reuniones mensuales de ´lectura poética llamadas
Poetry is Busy. El fragmento que trascribo habla de sus letras, de cómo es recibida su lectura:

Mirna Estrella Pérez también recurre a una modalidad antipoética que produce sutiles efectos satíricos y hasta paródicos de la lengua diaria y mediática, pero los pasa por un tamiz confesional; su recitación proyecta, con voz suave y contenida un drama de desolación emocional que apenas admite la risa satírica, precisamente porque esconde más de lo que dice al luchar mano a mano contra los crueles lugares comunes del lenguaje. Este efecto le da singular fuerza a su poesía.

El autor es Juan Duchesne Winter. En muy pocas palabras describe el torrente lírico de Mirna.

Me siento muy contenta que sea apreciada en su tierra, me siento feliz de saber que otros aquilatan y atesoran sus obras. Espero que pronto sea reconocida por el mundo hispanoparlante.

Juntos por el billete

Juntos por el billete
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A ellos, Frida y Diego

Así, juntos
no importa que sea en una cara o en otra
en la misma hoja
de papel,
del cuchillo
juntos en la historia,
en el cambio
en el perfil tétrico de la moneda.

Juntos
más allá del intercambio
utilitario
del cheque al portador.

Valores de papel
picado en el hambre
de un pueblo que los venera
desde la ignorancia
y la malicia.

¿Cuántos han pisado la Casa Azul?
¿Cuantos han posado su mirada en tus cartas?
ésas de amor infinito
ésas que en su momento fueron privadas
ésas que casi cualquiera
hace hoy suyas en la lectura
Frida!
Frida...
Fría,
frigorizada
en un instante mediático
en un ir y venir de muestras museográficas
¿Cuántos?
¿Acaso lo intuiste?
Pobre Frida
usada aún muerta.

Tú, sapo irreverente
dime
¿En cuantos cuadros de ella está tu pincel?

¿Cómo soportas evanecerte al mundo
detrás de su nombre?

Tú, el macho de cientos de hembras
¿Cómo soportas estar en el envés?

¿Acaso lo toleras en la esperanza?
no,
no te entusiasmes
en esto no hay una purga de pecado:
Es sólo destino.

Sean elevados
sean deidificados en el amo billete
sean lo que siempre han sido
sean nuestro mito.

-.-.-

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Se acercan dos aniversarios: El Centenario y el Bicentenario

En mi cosmogonía poética, los cumpleaños de mi país, me llevan siempre a la "Suave Patria" de Ramón López Velarde.

La Suave Patria, es un poema largo y épico, con metáforas bellísimas y un tono ultraconservador.

Es la obra última del poeta, la escribió para celebrar el centenario de la consumación de la independencia -hace 80 años- por lo qué, el concepto idealista de la patria de ese momento y que nos muestra, es en este bicentenario (del inicio de la guerra de Independencia) una conceptualización de vigencia nula. Digo esto porque aún los ideales tienen caducidad.

Aún sobre la catacterización patria, "demodé" e insatisfactoria, está la poesía.

Es la palabra la que brilla e ilumina con su canto diáfano y genuino, lo que conmueve, a pesar del modelo poco rentable a la pragmaticidad que ochenta años después se requiere.

Y es este romanticismo añorante de lo en el presente es imposible, lo que hace enorme a la "Suave patria".


Hoy les dejo sólo la primera estrofa:

El primer verso:

"Yo que solo canté del íntimo decoro"

El poeta se coloca como un minusválido ante lo que va a decir.

Él, que en todos sus poemas habla de cosas que mueven sus sentimientos personales,
en la Suave patria, habla además de lo que es la patria. Con ese verso define que no sólo hablará del él, sino de lo que le rodea.

El segundo verso:

"alzaré hoy la voz a la mitad del foro"
Es otra advertencia, él habla para muchos, elevará la intensidad de su voz más allá de lo habitual, hablará de portentos


El tercer verso:

"a la manera del tenor que imita"

Aquí, se coloca como un aprendiz, como una persona que hará algo en lo que no es diestro que se equivocará.


Y el cuarto verso:

"la gutural modulación del bajo"

Este verso... finaliza definiendo todo, define quién es y lo que hace él, un sujeto que tiene como costumbre hablar de sus particularidades, toma la voz de un otro para hablar de situaciones tan importantes que necesita la resonancia de tonos graves de un bajo. Un cantante "bajo" en ópera, es aquel que tiene la voz más "gruesa" y en las obras cantadas de cualquién índole, los tonos del bajo son utilizados en las situaciones más dramáticas.


La primera estrofa es un mundo de sensaciones, con cuatro endecasílabos rimados, ricos y plenos de confesiones, de sensaciones y verdades.

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En el día del padre

En el día del padre
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La muerte

"La muerte" iglesia de San Pedro encadenado, ROMA
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La muerte


Por los vivos tú, que eres tan temida
si cuando por ti existe toda vida
toda vida que nos lleva a la muerte
muerte que sin la vida no aparece

Parece que tememos a la muerte
muerte a la que, la vida entera cede

Víctima y verdugo

Detalle del mural oriente
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-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
Víctima y verdugo


El hombre despojado por el hombre
no existe mayor crimen en este mundo.

¿Cómo puedo brindar mi cara al sol de la mañana
cuando mato a mi hermano?

La tierra, es el origen de la discordia
la avaricia y sus hermanas:
La envidia y la ambición,
espolean los caballos de la batalla
y alimentan la derrota de los dos bandos.

Porque sólo hay perdedores en el fraticidio
guerreando entre sí, entre hermanos
ninguno gana.

Si levanto un altar al caído
si me uno al invicto
si sólo observo como se sacan las entrañas:
Soy muerta, soy Caín, soy partícipe
pase lo que pase estoy dentro
en el crímen que nos mancha.

Puedo sentir orgullo y respeto
puedo hacer santo y loar
cada segundo
al Abel masacrado.

Pero a pesar de todo
mis cromosomas son casi idénticos
-unidos en esa similitud de la vida-
a los del traidor hermano.

Puedo ser un Caín, un General Custer
un Hernán Cortés, o un Pizarro.
Modernamente un elemento Bush cualquiera
tal vez una anónima sombra agazapada
de las que rondan Ciudad Juárez
la diferencia, no es tanta.

Con todo, me siento llena de orgullo
porque victimarios y verdugos
tenemos raíces en el mismo barro.

El primer vuelo

El primer vuelo
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La Chulita no me deja, je. Hizo de nuevo su nido, ahora más alto, de modo que no se ve desde la ventana.

Hoy entré a regar el minijardín. Todo estaba seco, cuando estaba debajo de la bugambilia, la Chulita me "atacó". Hacía mucho que no lo hacía, con su piquito como espada me desafió, Alas extendidas, cola desplegada, haciendo mucho ruido "Tch-tch.tch-tch" incensante, en total señal de peligro. No entendía la situación, el nido esta lo suficiente alto como para que yo no sea peligro. De pronto:

Una como hoja seca, como mariposa negra desciende a mi lado hacia el suelo, en diagonal, para luego sin tocar el piso elevarse. El vuelo es poco preciso, errático.

Sube a una ramita del arrayán enfrente de la bugambilia y se posa, Por fin distingo que és. Uno de los críos hace su primer vuelo. Esta de cabeza agarrado de una ramita, parece murciélago, aletea y lucha por enderezarse, pero no se suelta de la rama. La madre está histérica, con su "Tch-tch.tch-tch" y su mini blandón.

Ya se enderza el crío, y salgo de puntillas del jardín. Regreso con mi cámara.

Apunto al nido, todavía está un polluelo en ella, seguro es el que nació segundo. (1)

Luego me dirijo al osado y audáz primovolador (2)

La madre arrenete de nuevo contra mí, es muy rápida, obtengo una mala foto, pero muy ilustrativa de su terror, las alas tan agitadas que no se notan, la cola, abanico expuesto en todo su anchor, para atemorizar, para verse de mayor tamaño (3)

Mientras un(a) novatito goza de el primer beso de sol de su vida (su nido está a la sombra) y admira desde lo alto la amplitud de la vida, protegido por la malla ciclón del jardín, a prueba de gatos. Polluelo pico corto, con una cola que es apenas un esbozo, se le observa rabón de atrás, pero con gran brillo en sus ojos. (4)

Su mirada interrogante, su desafiante coraje, hacen que me vea en él, como yo era. Bendita juventud que hace a todos los miedos pequeños.

El eucalipto, exótico y común

El eucalipto, exótico y común
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"el alma del hombre occidental necesita practicar rituales que alimenten su psique , como decía Jung, para evitar que "refunfuñe" pidiendo alimento"

Mis convicciones religiosas son contradictorias a mi conocimiento -mi gnosis científica- pero no dejo de sentir admiración por la vida, por la maravilla que nos rodea.

Como todo humano de 46 cromosomas y buen funcionamiento psico-social, tengo mis símbolos.

No me son propios, porque no los he inventado, la cita de Jung obedece precisamente porque pienso que la simbología es parte del patrimonio ingénito humano .

El árbol es un símbolo que por historia esta presente en todas las culturas. El árbol representa la vida, el hogar, uno mismo. Los evolucionistas dirán "porque descendimos de un árbol" yo creo que es porque nos guardan y nos salvan.

Un árbol siempre es sagrado, su fortaleza y condición de beneficencia: Sombra, madera, fruto. flores. nidos, todo lo hacen en el reino vegetal un rey, emperador de cielos y suelo.

El eucalipto, un verdadero extraño en tierras mexicas, no tiene plagas, no hay koalas que se lo coman, crecen imponentes extrañando Australia, con la congoja de ser exóticos y a la vez tan comunes.

Así soy yo, exótica y muy común, en esa paradoja absurda, como la del eucalipto.

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"The soul of Western man need to practice rituals that feed your psyche, as Jung said, to prevent" grumble "asking for food"

My religious beliefs are contradictory to my knowledge -my scientific gnosis- but I can not stop to feel admiration for life, for the wonder that surrounds us.

Like all 46 human chromosomes and psycho-social functioning, I have my symbols.

They are not specific to me, because I have not invented them, the quote from Jung is dictated precisely because I think the symbolism is part of the innate human heritage.

The tree is a historic symbol, is presented in all cultures. The tree represents life, home, ourselfs. Evolutionists say "because we descended from a tree" I think it is because we are below their protection and saved us.

A tree is always sacred, they are strength and have a merciful status: Shadow, wood, fruit. flowers. nests, all these made from trees. In the plant kingdom they are kings, emperors of heaven and ground.

Eucalyptus, is a real strange on land Mexica, no pests, no koalas to eat it, grow mighty missing Australia, with the heartbreak of being exotic and yet so common.

So am I, exotic and very common in this absurd paradox, such as eucalyptus.

Grappa... Hace casi un año!

Grappa... Hace casi un año!
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Sólo 7 euros

Grappa: aguardiente de orujo
En Capri me moría de frio, no me quedó otra que cubrirme con el sutil y vano velo de una vasodilatación etanólica.
Ver más de la Grappa: es.wikipedia.org/wiki/Grappa

CONJURO

en la copa del Guamúchil, las flores
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CONJURO

Te arrullo entre las redes abandonadas
de una la playa lacustre
te mezo entre las copas de los guamúchiles
velo tu sueño de mariposas y peces blancos
perfumo tu respiración con copal y vainilla
detengo el viento,
que no toque tu torso
oscuro mezquite tallado
unjo tus sienes con cacao y peyote
extiendo un manto de algodón y henequén
para que abraces el sueño dulce
en que encuentres mis labios claros.

Quizá cuando despiertes me recuerdes.

Copyright© 2008 María de Lourdes Ramírez Dueñas
Todos los derechos reservados
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Quinceañera

Serenata en rosa
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De pronto, pensé que era una rosa entre las amapolas, pero no, era una empalidecida amapola, en color pastel de quinceañera,
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Quinceañera


Para Andrea Teresa

I

Noviembre se cubrió de la tibieza
y tu perfume; niña del otoño
que al páramo y al seco madroño
los tornas primavera y sutileza.
La vida te bendice con nobleza,
canta tu corazón, vuela el cinzonte
se abren tus ojos: sol de mi horizonte
bañando al firmamento con tu día.
Por tres lustros dichosos, primacía
de ver niña en mujer tu ágil remonte.

II

Ya las muñecas se guardan celosas
y los lazos de la infancia tierna se olvidan
hoy con mano firme tomas la brida
y las palomas vuelan con tus anhelos.

III

Alistas los tacones y el perfume
con la dicha de niña ya crecida
y bailas de puntillas con la vida
al son divino que todo lo asume.

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Copyright© 2006 María de Lourdes Ramírez Dueñas
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Agua Regia -La poesía-

El misterioso pomito con líquido verde. A misterious bottle with green liquid
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AGUA REGIA
-La Poesía-

Plató de berenjenas
mal cocinadas
acíbar, lágrimas vírgenes:
muerdo la textura amarga
entre el polvo de los milenios
de palabras en tablillas
de barro
son los signos arcaicos,
son boomerangs
es el retorno de la herida
ésa que se adhiere
ésa lesión que devota
de la física y sus leyes
es fruto de tarascadas
de irrealidad científica
de una mordedura que no sana.
La fiera es una anaconda
que voluptuosa
nos regala un anillamiento
per-verso
constrictor

Oh! palabra que te viertes poluta
Oh! mezcla crómica
Agua regia en que se baña el alma
sin tiempo, sin medida.

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Corona

Corona
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Corona

En mi mano
el otoño devora sus hojas: somos amigos.
Le extraemos el tiempo a las nueces y le enseñamos a irse:
el tiempo regresa en la cáscara.
En el espejo es domingo,
en el sueño dormimos,
la boca habla verdades.
Mi ojo desciende hasta el sexo de la amada:
nos miramos,
nos decimos cosas oscuras,
nos amamos como amapola y memoria,
nos dormimos como el vino en las conchas,
como el mar en la sangre que la luna refleja.
Desde la calle nos miran abrazados en la ventana:
es tiempo de que lo sepan,
es tiempo de que la piedra se acostumbre a florecer,
es tiempo de que te compadezcas del desasosiego,
es tiempo de que sea tiempo.
Es tiempo.

Paul Celan.
Traducción de José María Pérez Gay
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Corona

Aus der Hand frißt der Herbst mir sein Blatt: wir sind Freunde.
Wir schälen die Zeit aus den Nüssen und lehren sie gehn:
die Zeit kehrt zurück in die Schale.

Im Spiegel ist Sonntag,
im Traum wird geschlafen,
der Mund redet wahr.

Mein Aug steigt hinab zum Geschlecht der Geliebten:
wir sehen uns an,
wir sagen uns Dunkles,
wir lieben einander wie Mohn und Gedächtnis,
wir schlafen wie Wein in den Muscheln,
wie das Meer im Blutstrahl des Mondes.

Wir stehen umschlungen im Fenster, sie sehen uns zu von der Straße:
es ist Zeit, daß man weiß!
Es ist Zeit, daß der Stein sich zu blühen bequemt,
daß der Unrast ein Herz schlägt.
Es ist Zeit, daß es Zeit wird.

Es ist Zeit.

Paul Celan
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Recomiendo este sitio www.poeticas.com.ar/Directorio/Poetas_miembros/Paul_Celan...
hay un artículo de Jose María Pérez Gay, sobre Paul Celan

Flor narcótica

Flor narcótica
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Las amapolas

No hay flor que me inspire más que la amapola. Verlas es remontarme a mi niñez, cuando los jardínes públicos de mi ciudad natal - la Guadalajara mexicana- estaban llenos de amapolas.

Huelen horrible, pero su olor, se olvida con la imagen fulgurante de sus pétalos. No hay nada tan sutil y seductor como sus pétalos.

Son tan delgados que la menor de las brisas los doblan, son tan tersos que reflejan la luz del sol casi como espejos, son translúcidos como el alabastro, son sexo vegetal y alcaloides.

Por eso, por tener alcaloides se prohibieron en los jardines. Pero hoy han vuelto.

Están de vuelta en los jardines de mi ciudad natal, están con su alucinógena sutilidad ornando el entorno, con ese torrente carmín que embriaga, sin pecado, puras, han regresado a tocar con su tono carmín los prados de parques y camellones, de glorietas y almas.

Bienvenidas sean, ellas, las reinas de todo jardín, de todo paraíso.
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There is no flower that inspires me more than the poppy. Seeing them is to go back to my childhood, when the public gardens of my hometown - the Mexican Guadalajara -were full of poppies.

They smell horrible, but you forget the odor, with the dazzling image of its petals. There is nothing so subtle and seductive as its petals.

They are so thin that the slightest breezes bent them, are so smooth that reflect sunlight almost like mirrors, are translucent like alabaster, are sex and alkaloids.

So, because their alkaloids, have been banned from the gardens. But today they're back.

They're back in the gardens of my hometown, they're with their subttle and hallucinogenic beauty, adorning the environment, with their crimson stream that intoxicates, sinless, pure, have returned to play with their crimson tone, covering meadows and ridges, parks, gazebos and souls.

We welcome it, them, the queens of all gardens, and any paradise.

es.wikipedia.org/wiki/Papaver_somniferum


en.wikipedia.org/wiki/Opium_poppy

HUMUS

Primavera -Spring-
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Un suspiro perdido en el aire
una carcajada verde vegetal
el remanso aleve de una gota de agua
la saeta certera de tu mirada.
No quiero asomarme en ese cristal
reluciente
de atisbo de puma
que espera el parpadeo de la presa.
No quiero ser cautiva del embrujo
que hace rondar la llama
a la mariposilla
Ni ser un aleteo de mosca cautiva
en la goma traicionera de la carnívora
quiero ser tierra negra
que nutra tu raíz profunda,
sostén y anclaje perenne
de tu folía caduca
y ser origen
de la primavera amarilla
cual inflorescencia en tumulto
de una copa de fronda.
No quiero encontrar tus ojos
antes que tu esencia arbórea
descubra mi sino labrantío.



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Ceiba -Para Pedro Bautista- mi amigo

Ceiba -Para Pedro Bautista- mi amigo
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LA CEIBA

La ceiba sobre el cauce se dobla bondadosa
quebrando la afonía de la áfona llanura.
Con su voz de matrona, la ceiba caprichosa
tiene el ramaje loco de una rara locura.

Ella entraña el recuerdo recóndito y fragante,
de una princesa india de pupila moruna,
que sumergió en el río su cuerpo palpitante
bajo la anemia crónica de la pálida luna.

Ella ofrenda su sombra tutelar al viajero
nostálgico de calma; el ruiseñor parlero,
entona entre sus ramas fervientes sonatinas;

la ceiba es una madre, que sobre el río largo
expande su paraguas enorme; y sin embargo,
la ceiba tiene el tronco pletórico de espinas.

~Luis Palés Matos

Las mujeres.... The women...

Las mujeres.... The women...
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Este día, fue propuesto para "conmemorar la lucha de la mujer por su participación, en pie de igualdad con el hombre, en la sociedad y en su desarrollo integro como persona"
es.wikipedia.org/wiki/D%c3%ada_Internacional_de_la_Mujer
Me choca, que me "feliciten por ser mi día" si todos los días soy mujer!
Mejor felicitenme porque no vivo en un país donde deba vestir una burka, porque vivo y hago lo que me da la gana, porque no sufrí una ablación de clítoris cuando recién nacida, porque no tengo que caminar atrás de mi esposo, porque puedo ejercer todos mis derechos como cualquier ciudadano.

En este día, siempre pienso en las masacradas de Ciudad Juárez, en las mujeres lapidadas en público por infieles, en las mujeres que danzan alrededor de un tubo para alimentar a los suyos, en las mujeres carne de cañón y de cevicia.

También pienso en mi madre, en mis hermanas y en mi hija, flores de un árbol maravilloso, joyas de un instante universal, que sólo quien tiene capacidad de notarlas conoce su belleza, su esplendor. Como este árbol, que todos tienen oportunidad de admirar y pocos, muy pocos notan.
Mi infancia fue plena de feminidad, no conocí el hierro masculino, sólo el de mi padre, pero fue de tal modo, que no hubo difrencia con el de mi madre.

Fue después cuando me percaté de las desventajas sociales de ser mujer, aún hoy, vivimos en este México diferencias, en este continente Americano, hay diferencias entre los sexos, en este planeta bendito, lleno de agua y oxígeno, hay diferencias, pero no las biológicas, sino las sociales, las impuestas por reglas, leyes y ordenanzas masculinas.

No me considero feminista, al menos no al estilo antiguo (puf!! detesto las exageraciones estilo Holander) sino, en uno más íntimo, uno que me permite educar a mis hijos en igualdad y respeto.

Va para mis amigos (de los dos sexos) un brindis y un saludo afectuoso, por ser parte del género humano, indistintos en derechos y obligaciones, diferentes en capacidades biológicas, partes de un todo, arena, átomos minúsculos de un devenir universal.

Se nos adelantó...

Se nos adelantó...
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Yo lo intuía, mas bien estaba cierta, pero dentro de esa certeza, siempre hay una duda, la certeza absoluta es imposible, es como pensar en la luz sin considerar la obscuridad.

El 1 de febrero lo vi por última vez, él dormía en su cama, su gentil esposa, me permitió asomarme y ver su rostro.

Ese día le escribí un poema aeropuertodelsoto.blogspot.com/2010/02/ironwill.html
el domingo 21 de febrero a las 20:30 horas nos dejó.

Sólo sus íntimos le acompañaron, como él siempre lo quiso, caballero pudoroso, el recato fue su ordenanza perenne, nunca una palabra incoveniente en sus labios, nunca maldecir.

No me considero su íntima, no lo fuí, pero si lo quice, fue un mentor inesperado, alguien que me ENSEÑÓ! en todos los terrenos. Hoy por fin descansa.

Tenga él un monumento en el corazón de todos los que le conocimos.

Dédalo

Túnel tras túnel
Originally uploaded by lonerock1970

-.-.-.-.-.-.-

Eres laberinto
primera y última letra
de mi código interno
eres agua y yo tu cauce
eres luz y yo la negra
noche
en que amaneces
como el musgo que despierta al norte
como se come el pan el moho
llegas y de todo iluminas
llegas y todo inicia,

Eres el huequito
ese por el que el sol ruge
con su aliento de electrones
y tiembla la hoja
que cae hacia el abismo.

En ti no tengo hilo que guía.

.-.-.-.-.-.-

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Promesa de granada, promesa de amor

Promesa de granada, promesa de amor
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.
.

La flor del granado, es la promesa del fruto,
exótico con sus dientes rojos
nos promete dulzura o acíbar,
como la vida, como el amor.

Ilusiones del gozo futuro que en la boca
nos dirá lo que nos toca.
.
.
Copyright© 2010 María de Lourdes Ramírez Dueñas
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El Negro José -Candombe para José-

Este tema musical, es muy significativo, para muchos fue un himno, como para mí.

"Candombe para José", del argentino Roberto Ternán, fue de los temas más populares en los campos de detenidos de Pinochet.

Como explican los ex presos que hablan en este especial, era cantada en distintas ocasiones: cuando llegaba un nuevo prisionero o alguno salía en libertad, para iniciar y terminar presentaciones artísticas, o para darle ánimo a alguien que era torturado o recibía un castigo.
La musicóloga Katia Chornik conversó desde los estudios de la BBC con Roberto Márquez, líder del grupo Illapu, cuya versión de la canción fue la que popularizó el tema en Chile.
Con él intenta descubrir por qué los presos convirtieron esta pieza en una especie de himno.

Escuche la entrevista

Candombe para José

En un pueblo olvidado no se por qué
Y su danza de moreno lo hace mover
En el pueblo lo llamaban Negro José
Amigo Negro José.

Con amor candombea el Negro José
Tiene el color de la noche sobre la piel
Es muy feliz candombeando dichoso él
Amigo Negro José.

Perdóname si te digo Negro José
Eres diablo pero amigo Negro José
Tu futuro va conmigo Negro José
Yo te digo porque sé.

Con mucho amor las miradas cuando al bailar
Y el tamboril de sus ojos parece hablar
Y su camisa endiablada quiere saltar
Amigo Negro José.

No tienes ninguna pena al parecer
Pero las penas te sobran Negro José
Que tú en el baile las dejas yo sé muy bien
Amigo Negro José.

fuente original: http://news.bbc.co.uk/hi/spanish/latin_america/newsid_4174000/4174846.stm

Ironwill

Corría 1998 cuando con una Mavica le tomé esta foto
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Corría 1998 cuando con una Mavica le tomé esta foto



Ironwill

Tiene la muerte encima
pintada en su piel y en sus ojos,
tiene el adios en los labios
y yo la veo, lo veo.
Veo su voluntad de hierro
su afabilidad y bonhomía
marchitas, perdidas
entre los metabolitos de la morfina
incienso para ahuyentar los dolores
que se atragantan con su cuerpo.

Tuvo una gran vida, todo le fue concedido
Cloto le tejió muchos hilos dorados
ricos en glorias y luces
y Láquesis, pródiga le dio muchas varas
para que todos a su sombra crecieran.

Pero Átropos ha llegado
viene con el filo fino y agudo
y no se cuando, no se cuando
saldrá su respiración última.

Tiene la muerte encima
Ya la veo, ya la siento
como el gladiador que en la arena
bajo el acero del rival yace,
sin opción, sin regateo que valga
lo he de despedir, para siempre.

Venga él a la eternidad
que llegue el tiempo
en que todos lo hagan suyo
en que todos se digan "fue mi amigo"
en que todos olviden sus defectos
y los conviertan en virtudes
llegue el tiempo
ése en el que su voluntad de hierro
le erija por sí misma un monumento.

Copyright© 2010 María de Lourdes Ramírez Dueñas
Todos los derechos reservados All Rights Reserved
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clavos rojos

clavos
Originally uploaded by Colibrí

Clavos Rojos

Me señalan por ti, por este amarte
y te llevo en mi cruz de clavos rojos
dolor de afrenta y culpa, que de hinojos
recibo sin perdón por tu baluarte.

Me cubre en paz serena tu estandarte
oculto de la luz, vivo sonrojos
y beso con mil bocas tus antojos
en la lascivia eterna de adorarte.

No se del tiempo o vida en tu presencia
inmerso en tu mirar, púrpura daga
que me mata y redime sin conciencia.

No me importa el infierno, ni la paga
cruel de amar sin sentido, sin paciencia
que estar sin ti es arder en viva llaga.




Copyright© 2004 María de Lourdes Ramírez Dueñas
Todos los derechos reservados All Rights Reserved
Prohibida su reproducción total o parcial

Calabozo

Life will prevail
Originally uploaded by lonerock1970

.-.-.-.-.-.

Soy
Piedra fría
el calabozo del único
laberinto
tortuoso y húmedo;
soy como las tumbas faraónicas
ordenados túmulos
fastuosos recintos
cavidades lúbricas
inhabitadamente solas.

Y en esa yermitud acuosa
el musgo crece sin rosa de los vientos
sin guía que le de norte
sin el consuelo luminoso
de ti.


Copyright© 2009 María de Lourdes Ramírez Dueñas
Todos los derechos reservados All Rights Reserved
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Mi palabra

En boca cerrada...
Originally uploaded by Colibrí

-.-.-.-.-.-


...Y con el ocaso llega el silencio
es tortuga que obstaculiza el camino;
me habita con su musgo sin norte
se introduce por todos mis resquicios.

La palabra
ausente
ha formado una escara,
un callo nudoso,
una marca
roja
brasa que no se apaga
atizando mi voz.


Labio contra labio en rictus
sostenido
en la sinequia forzada:
es una noche que cae
densa
brea derramada
que todo lo sella, lo opaca.
Nada se mueve
y dentro muy dentro
se siente cómo es el silencio.

Umbría la voz se crece
se alimenta de la falta de sonidos
espera agazapada
como volcán que finge ser colina:
porque mi palabra
será lava, será fuego:

Será.

Copyright© 2009 María de Lourdes Ramírez Dueñas
Todos los derechos reservados All Rights Reserved
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El año viejo en Guadalajara

El año viejo en Guadalajara
Originally uploaded by Colibrí

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El tránsito de vehículos era lento, sin prisas, como diciendo "el tiempo perdido no lo recuperaré ¿para que las prisas?".

El sol del mediodía caía besando con suavidad el día friolento, adornado con su aura de polución, peinado por el vuelo agitado de palomas.

Los campanarios se veían agotados, sin ganas de tañer sus metales.

El Dosmilnueve se muere, con su troquel de crisis, con su respiración en calma. Los ecos de la influenza aún aterran a la secretaría de Salud, el Aedes egypty vuela como sobrerano de todos los ambientes tapatios, es el nuevo rey y una cohorte de lamentos se escucha, casi unísono, casi una sola voz :

¿Y ahora? ¿Quién podrá defendernos?