Juntos por el billete

Juntos por el billete
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A ellos, Frida y Diego

Así, juntos
no importa que sea en una cara o en otra
en la misma hoja
de papel,
del cuchillo
juntos en la historia,
en el cambio
en el perfil tétrico de la moneda.

Juntos
más allá del intercambio
utilitario
del cheque al portador.

Valores de papel
picado en el hambre
de un pueblo que los venera
desde la ignorancia
y la malicia.

¿Cuántos han pisado la Casa Azul?
¿Cuantos han posado su mirada en tus cartas?
ésas de amor infinito
ésas que en su momento fueron privadas
ésas que casi cualquiera
hace hoy suyas en la lectura
Frida!
Frida...
Fría,
frigorizada
en un instante mediático
en un ir y venir de muestras museográficas
¿Cuántos?
¿Acaso lo intuiste?
Pobre Frida
usada aún muerta.

Tú, sapo irreverente
dime
¿En cuantos cuadros de ella está tu pincel?

¿Cómo soportas evanecerte al mundo
detrás de su nombre?

Tú, el macho de cientos de hembras
¿Cómo soportas estar en el envés?

¿Acaso lo toleras en la esperanza?
no,
no te entusiasmes
en esto no hay una purga de pecado:
Es sólo destino.

Sean elevados
sean deidificados en el amo billete
sean lo que siempre han sido
sean nuestro mito.

-.-.-

Copyright© 2010 María de Lourdes Ramírez Dueñas
Todos los derechos reservados
All Rights Reserved
Prohibida su reproducción total o parcial

Se acercan dos aniversarios: El Centenario y el Bicentenario

En mi cosmogonía poética, los cumpleaños de mi país, me llevan siempre a la "Suave Patria" de Ramón López Velarde.

La Suave Patria, es un poema largo y épico, con metáforas bellísimas y un tono ultraconservador.

Es la obra última del poeta, la escribió para celebrar el centenario de la consumación de la independencia -hace 80 años- por lo qué, el concepto idealista de la patria de ese momento y que nos muestra, es en este bicentenario (del inicio de la guerra de Independencia) una conceptualización de vigencia nula. Digo esto porque aún los ideales tienen caducidad.

Aún sobre la catacterización patria, "demodé" e insatisfactoria, está la poesía.

Es la palabra la que brilla e ilumina con su canto diáfano y genuino, lo que conmueve, a pesar del modelo poco rentable a la pragmaticidad que ochenta años después se requiere.

Y es este romanticismo añorante de lo en el presente es imposible, lo que hace enorme a la "Suave patria".


Hoy les dejo sólo la primera estrofa:

El primer verso:

"Yo que solo canté del íntimo decoro"

El poeta se coloca como un minusválido ante lo que va a decir.

Él, que en todos sus poemas habla de cosas que mueven sus sentimientos personales,
en la Suave patria, habla además de lo que es la patria. Con ese verso define que no sólo hablará del él, sino de lo que le rodea.

El segundo verso:

"alzaré hoy la voz a la mitad del foro"
Es otra advertencia, él habla para muchos, elevará la intensidad de su voz más allá de lo habitual, hablará de portentos


El tercer verso:

"a la manera del tenor que imita"

Aquí, se coloca como un aprendiz, como una persona que hará algo en lo que no es diestro que se equivocará.


Y el cuarto verso:

"la gutural modulación del bajo"

Este verso... finaliza definiendo todo, define quién es y lo que hace él, un sujeto que tiene como costumbre hablar de sus particularidades, toma la voz de un otro para hablar de situaciones tan importantes que necesita la resonancia de tonos graves de un bajo. Un cantante "bajo" en ópera, es aquel que tiene la voz más "gruesa" y en las obras cantadas de cualquién índole, los tonos del bajo son utilizados en las situaciones más dramáticas.


La primera estrofa es un mundo de sensaciones, con cuatro endecasílabos rimados, ricos y plenos de confesiones, de sensaciones y verdades.

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En el día del padre

En el día del padre
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La muerte

"La muerte" iglesia de San Pedro encadenado, ROMA
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La muerte


Por los vivos tú, que eres tan temida
si cuando por ti existe toda vida
toda vida que nos lleva a la muerte
muerte que sin la vida no aparece

Parece que tememos a la muerte
muerte a la que, la vida entera cede

Víctima y verdugo

Detalle del mural oriente
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Víctima y verdugo


El hombre despojado por el hombre
no existe mayor crimen en este mundo.

¿Cómo puedo brindar mi cara al sol de la mañana
cuando mato a mi hermano?

La tierra, es el origen de la discordia
la avaricia y sus hermanas:
La envidia y la ambición,
espolean los caballos de la batalla
y alimentan la derrota de los dos bandos.

Porque sólo hay perdedores en el fraticidio
guerreando entre sí, entre hermanos
ninguno gana.

Si levanto un altar al caído
si me uno al invicto
si sólo observo como se sacan las entrañas:
Soy muerta, soy Caín, soy partícipe
pase lo que pase estoy dentro
en el crímen que nos mancha.

Puedo sentir orgullo y respeto
puedo hacer santo y loar
cada segundo
al Abel masacrado.

Pero a pesar de todo
mis cromosomas son casi idénticos
-unidos en esa similitud de la vida-
a los del traidor hermano.

Puedo ser un Caín, un General Custer
un Hernán Cortés, o un Pizarro.
Modernamente un elemento Bush cualquiera
tal vez una anónima sombra agazapada
de las que rondan Ciudad Juárez
la diferencia, no es tanta.

Con todo, me siento llena de orgullo
porque victimarios y verdugos
tenemos raíces en el mismo barro.

El primer vuelo

El primer vuelo
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La Chulita no me deja, je. Hizo de nuevo su nido, ahora más alto, de modo que no se ve desde la ventana.

Hoy entré a regar el minijardín. Todo estaba seco, cuando estaba debajo de la bugambilia, la Chulita me "atacó". Hacía mucho que no lo hacía, con su piquito como espada me desafió, Alas extendidas, cola desplegada, haciendo mucho ruido "Tch-tch.tch-tch" incensante, en total señal de peligro. No entendía la situación, el nido esta lo suficiente alto como para que yo no sea peligro. De pronto:

Una como hoja seca, como mariposa negra desciende a mi lado hacia el suelo, en diagonal, para luego sin tocar el piso elevarse. El vuelo es poco preciso, errático.

Sube a una ramita del arrayán enfrente de la bugambilia y se posa, Por fin distingo que és. Uno de los críos hace su primer vuelo. Esta de cabeza agarrado de una ramita, parece murciélago, aletea y lucha por enderezarse, pero no se suelta de la rama. La madre está histérica, con su "Tch-tch.tch-tch" y su mini blandón.

Ya se enderza el crío, y salgo de puntillas del jardín. Regreso con mi cámara.

Apunto al nido, todavía está un polluelo en ella, seguro es el que nació segundo. (1)

Luego me dirijo al osado y audáz primovolador (2)

La madre arrenete de nuevo contra mí, es muy rápida, obtengo una mala foto, pero muy ilustrativa de su terror, las alas tan agitadas que no se notan, la cola, abanico expuesto en todo su anchor, para atemorizar, para verse de mayor tamaño (3)

Mientras un(a) novatito goza de el primer beso de sol de su vida (su nido está a la sombra) y admira desde lo alto la amplitud de la vida, protegido por la malla ciclón del jardín, a prueba de gatos. Polluelo pico corto, con una cola que es apenas un esbozo, se le observa rabón de atrás, pero con gran brillo en sus ojos. (4)

Su mirada interrogante, su desafiante coraje, hacen que me vea en él, como yo era. Bendita juventud que hace a todos los miedos pequeños.

El eucalipto, exótico y común

El eucalipto, exótico y común
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"el alma del hombre occidental necesita practicar rituales que alimenten su psique , como decía Jung, para evitar que "refunfuñe" pidiendo alimento"

Mis convicciones religiosas son contradictorias a mi conocimiento -mi gnosis científica- pero no dejo de sentir admiración por la vida, por la maravilla que nos rodea.

Como todo humano de 46 cromosomas y buen funcionamiento psico-social, tengo mis símbolos.

No me son propios, porque no los he inventado, la cita de Jung obedece precisamente porque pienso que la simbología es parte del patrimonio ingénito humano .

El árbol es un símbolo que por historia esta presente en todas las culturas. El árbol representa la vida, el hogar, uno mismo. Los evolucionistas dirán "porque descendimos de un árbol" yo creo que es porque nos guardan y nos salvan.

Un árbol siempre es sagrado, su fortaleza y condición de beneficencia: Sombra, madera, fruto. flores. nidos, todo lo hacen en el reino vegetal un rey, emperador de cielos y suelo.

El eucalipto, un verdadero extraño en tierras mexicas, no tiene plagas, no hay koalas que se lo coman, crecen imponentes extrañando Australia, con la congoja de ser exóticos y a la vez tan comunes.

Así soy yo, exótica y muy común, en esa paradoja absurda, como la del eucalipto.

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"The soul of Western man need to practice rituals that feed your psyche, as Jung said, to prevent" grumble "asking for food"

My religious beliefs are contradictory to my knowledge -my scientific gnosis- but I can not stop to feel admiration for life, for the wonder that surrounds us.

Like all 46 human chromosomes and psycho-social functioning, I have my symbols.

They are not specific to me, because I have not invented them, the quote from Jung is dictated precisely because I think the symbolism is part of the innate human heritage.

The tree is a historic symbol, is presented in all cultures. The tree represents life, home, ourselfs. Evolutionists say "because we descended from a tree" I think it is because we are below their protection and saved us.

A tree is always sacred, they are strength and have a merciful status: Shadow, wood, fruit. flowers. nests, all these made from trees. In the plant kingdom they are kings, emperors of heaven and ground.

Eucalyptus, is a real strange on land Mexica, no pests, no koalas to eat it, grow mighty missing Australia, with the heartbreak of being exotic and yet so common.

So am I, exotic and very common in this absurd paradox, such as eucalyptus.